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Hace frío, como en casi todas las noches en el altiplano. Mientras escucho Patética, de Tchaikovsky, las palabras, casi congeladas, salen entrecortadas de la carta, muy despacio porque no quieren relatar lo que, en verdad, vinieron a decir… Nunca sé explicar los mecanismos de cada instante… Las cartas, son como la vida, nadie sabe lo que se trae en la próxima palabra, como en el próximo día o en la próxima esquina. Pero la vida es más importante que una carta. Lo malo, es que, muchas veces, las cartas cortan el aire, como si por un instante, robasen la vida. En la noche aquí, a más de tres mil metros de altura sobre el nivel del mar, sopla un viento frío que traspasa el abrigo, el tuétano y el alma. Es una especie de congelador. El viento, sin pedir permiso, suele traer historias y dolores, al igual que las misivas que siempre son un espacio para su propio desahogo, vienen de algún lugar con mar, con un lenguaje adecuado para expresar un no sé qué, que al final siempre duele…

Las lagunas casi secas, recuerdan los días de emergencia de la pandemia. Tal vez, predigan verdades opuestas a alegres regocijos

A veces, las palabras llegan como una navaja cortando filo y profundo, además, dejando cicatrices

Siempre digo que las palabras gotean una a una, haciendo ruido. Rompiendo el silencio. Trayendo suspiros que, a veces, traicionan.

Son las palabras las que iluminan nuestros pasos para cruzar otros pasadizos, aquellos no tan oscuros, pero igualmente cargados de luchas

Siempre que me senté en silencio al lado de la abuela, tuve la impresión de estar alrededor del fuego

En la mente las palabras que representaban seres y cosas, ganaron lentamente un cuerpo, que se podía calcar sobre el papel

No puedo conciliar el sueño, escucho permanentemente, un bajo zumbido irregular. Es la noche que susurra algo a las estrellas