Márcia Batista Ramos
“Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país
Ay país, país, país” Piero.
*Me estoy muriendo de frio
Con la bronca en la voz
Porque a esta puerta del rio
Le apuñalaron el sol.
Bajo el cielo azul de esmalte fundido el frio en esos últimos días de otoño castiga a todos sin piedad. Tengo los pies helados y el alma marchita por tantas noticias ruines que se acumulan mientras nuestra gente emigra para Europa y Estados Unidos, y los venezolanos llegan para tomar nuestras calles; ellos no saben que es mejor quedarse en casa, aunque lo que haya en casa no sea lo mejor. Los postergados creyeron en las promesas y las promesas, fueron sólo promesas; y todos se percataron que una vez como autoridades, ellos perdieron el sentido ordenador del futuro, se olvidaron de sus palabras, también se olvidaron que los electores son humanos. Se ocuparon de sus intereses personales y dejaron apenas oscuridad en el horizonte del país que ahora arde de frío.
*Este suelo tiene un nombre
Desde el mar hasta la sierra
Cómo le cuento a mi gente
Lo que pasa en esta tierra.
Aquí en esos parajes idílicos y lunares, tan áridos como peligrosos y mortales; en este recóndito recoveco de Sudamérica todo, y al mismo tiempo nada, es posible. La infinita precariedad local contrasta con el mundo postmoderno que palpita más allá de las fronteras. Las élites se identifican con la noción occidental de progreso mientras, aprovechándose de la heterogeneidad cultural, venden una narrativa plurinacional que rescata una cosmogonía olvidada en el tiempo y una cosmovisión que ayuda a distraerse del futuro incierto, mientras evaden la idea de encajar en la modernidad. Es una fórmula discrecional de mantener la brecha sin causar demasiada insatisfacción.
*No soy de muchas palabras
Y hay muy poco que contar
Las cosas se cuentan solas
Sólo hay que saber mirar.
La incapacidad moral permanente permite que abunden los problemas y nunca las propuestas remediadoras, como si estuviéramos vetados para la iniciativa social o política. Olvidándose de la creatividad latinoamericana. Dejando a los hermeneutas fuera de los niveles de decisión, afianzando la fractura entre el saber y la política, entre el conocimiento y las decisiones, siempre en detrimento de las mayorías.
*Y después cuando yo canto
Que me lo llaman protesta
Como contar lo que pasa
Con mi gente y su pobreza
Como cantar lo que pasa país
Con mi gente y su tristeza.
No existe, en las circunstancias actuales, una fórmula para enterrar pasados dolosos y las personas allanan el camino con lágrimas y lamentaciones. Tengo los pies marchitos y el alma helada por escuchar historias tan duras, que a cualquiera nos puede pasar por estos solitarios parajes, tan fascinantes como macabros, donde la justicia aparece como un espejismo, asimismo, sé que todos tenemos que ayudar a encontrar el mejor camino, no obstante, ese camino esté plagado de lágrimas. Tenemos que hacer algo no por nosotros mismos, sino que, por las generaciones venideras.
*Ay país, país de nubes
Lleno de humo y alcohol
Como le cuento a mi gente
Lo que yo pienso de vos
Como le canto a mi gente país
Lo que yo siento por vos
Que a mi patria la fundaron
A golpes y a cachetazos
Cuántas voces se callaron
A machete y a balazos.
* Letra de Coplas de Mi País © Piero José Editores S.r.l.
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Biografía:
Márcia Batista Ramos, brasileña. Licenciada en Filosofía-UFSM. Gestora cultural, escritora, poeta y crítica literaria. Editora en Conexión Norte Sur Magazzín, España; columnista en Inmediaciones, Bolivia, periodismo binacional Exilio, México, archivo.e-consulta.com, México, revista Madeinleon Magazine, España y revista Barbante, Brasil. Publicó diversos libros y antologías, asimismo, figura en varias antologías con ensayo, poesía y cuento. Es colaboradora en revistas internacionales en 22 países. Editor adjunto de la Edición Internacional de Literatura China (a cargo de la Federación de Círculos Literarios y Artísticos de Hubei, China).
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