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Pasados ya sesenta años del Boom Latinoamericano, las palabras que nos acarician o golpean, llegan por otros medios que no son los libros con olor a papel. La pasión por leer la vida, llega por las redes sociales, por la televisión y el cine, entre otros.

Los vientos aúllan en la tarde triste, anunciando que conocen toda la estupidez del mundo, desde las orillas del mar hasta la cima de las montañas. Eriza mi piel, tiembla mi cuerpo. Recuerdo que el mundo solo tiene sentido si la vida existe en él, para mirarlo con sus ojos grandes, con su brillo acuoso de las lágrimas que se detienen. Los aullidos del viento cuentan del abismo inmenso que divide el mundo. Cuentan de las contradicciones de la modernidad occidental en África. Cuentan de guerras más importantes que otras guerras, donde mueren personas más importantes que otras personas y se desplazan personas más blancas que otras personas. Yo escucho su voz, que parece ser subterránea y que retumba en la superficie contando que la vida es triste en todos los lugares. Se mueven los árboles, se inclinan con tanta reverencia, que dejan claro que privilegian el contenido que expresan los vientos.

Siempre pienso que la muerte es el otro lado de la vida. Fue así que me enseñaron, fue así que aprendí en los días placidos y silenciosos, cuando se hablaba en voz baja, después de recibir la noticia de la muerte de un pariente. Quedaban palabras sueltas: descanso, cielo, cuidado, estrella, ángel… También, subsistía la idea que aún me acompaña, de que la vida es una balada de transmigrar. No sé por qué.